она писала для меня стихи,
и без причин сто раз на дню надоедала,
мне нравились ее духи, а не она сама,
но ей, о Боги, было совершенно мало.
ей так хотелось стать чуть-чуть родней,
мне — не хотелось становиться ближе.
потом она исчезла в череде безликих дней,
печально, но ее я больше не увижу.
так странно…так спокойно стало и тепло,
я вновь один, она своей заботой больше не тревожит,
но иногда за снежной пеленой зимы
я слышу ее запах, и морозно дрожь пронзает кожу.
не вспоминал о ней давно — сто долгих, длинных лет,
жил, как привык, себе лишь в целом мире доверяя.
но каждый день я ждал, что вдруг напишет мне «привет»,
а время шло, минуты на года отчаянно меняя.
и лишь однажды в адскую метель
мне показалось, что ее я видел на перроне,
в груди кольнуло, в сердце заиграл озноб потерь…
не подошел. она уехала одна в пустом вагоне.
она уехала, а я остался тосковать,
вдруг вспомнилось — она писала для меня стихи.
печально глядя ей во след, вдруг стал осознавать —
мне нравилась она, а не ее духи.
