Юлия Вихарева. Он долгих двадцать восемь лет...

Он долгих двадцать восемь лет,

И двадцать восемь зим к тому ж,

Хранил в себе один секрет

И был в семье примерный муж.

Всё было, вроде, как всегда:

Жена готовила обед…

Но приключилась вдруг беда:

Он взял и вспомнил про секрет.

Под шум и кислый запах щей,

Ворчанье Суженой с утра,

Он вспомнил всё до мелочей,

Как будто было то вчера.

Она сидела у окна,

И мягкий чудный лунный свет

Окрасил в бледные тона

Её прекрасный силуэт.

Струились пряди по плечам,

Скользили змейками на грудь.

И он подумал сгоряча:

Женюсь на ней когда-нибудь!

Он вспомнил всё до мелочей:

Изгибы линий, мягкость губ,

И жар её простых речей,

И за окном огромный дуб.

Сплетенье рук, слиянье тел,

Каскад каштановых волос,

И то, как он её хотел

До исступления, до слёз.

Признаний трепетных поток,

(Как он на ушко их шептал!)

Смешной над ухом завиток,

Что от дыханья трепетал.

Она смотрела на него

Глазами влажными, как ночь.

Слова пьянили, как вино:

— Люблю тебя. Роди мне дочь.

С утра он потерял покой:

То суетился, то скучал.

Потом, закрыв лицо рукой,

Сидел на стуле и молчал.

Жена ворчала, как всегда.

Ругала убежавший суп.

И он отметил, что года

Ей, постаревшей, не к лицу.

Как не идёт ей белый цвет

И пряди крашеных волос…

И целых двадцать восемь лет

Всё как-то было не всерьёз.

Вдруг он вскочил, схватил пальто,

Забыл про шапку и носки.

Все двадцать восемь лет — не то.

Все двадцать восемь зим — тоски.

Нашёл тот дом. У дома — дуб.

Взбежал по лестнице стрелой.

Унять бы дрожь с холодных губ,

И трусость гадкую — долой.

… Наверное она сейчас

Пьет чай и кутается в шаль.

И из её прекрасных глаз

Струится тихая печаль.

А, может, принялась вязать?

А может кружево плести?

Так много надо ей сказать,

А главное сказать — прости.

Открыла дверь. В глазах — вопрос.

Ей было снова двадцать лет.

Каскад каштановых волос…

Знакомый сердцу силуэт.

Над ухом — лёгкий завиток —

Как много лет назад — точь-в-точь…

— Вы не ошиблись?

— Нет, не мог. Вы Аня?

— Вера. Её дочь.

— А Аня?

— Мамы больше нет. Кто Вы?

Он повернулся вспять:

— Я шёл к ней двадцать восемь лет.

— Она ждала Вас…двадцать пять.

Как закружилась голова!

Как сердце ухнуло в груди!

И вспомнил он её слова

С мольбою: «Ты не уходи!»

Он сгорбился. Поплёлся прочь…

… Сплетенье рук… Слиянье тел…

… Люблю тебя... Роди мне дочь…

А он ведь вправду дочь хотел.

Как странно. Ани больше нет.

Заплакал. Бросил в тишину:

— Я буду много — много лет

Любить тебя. Тебя одну.

Квартет И. Шесть комедий

А вот бывает, что у мужчины есть женщина, которая любит его всегда. Она даже может быть замужем, но все равно «ждет его всю жизнь». И вот тебе не хватает любви, или внимания… или просто скучно – и ты ей звонишь. Или даже заезжаешь… ну, так, импульс получить, почувствовать, что тебя любят. Подлость же, в общем, но так приятно. А она потом думает об этом, на картах гадает, гороскоп твой купила… звонит подругам, советуется, «как думаешь, что он имел в виду?». А ты ничего не имел в виду… вышел и забыл.

Симона де Бовуар

Многие женщины хотят благодаря любви вернуться в детство. Мужчины хорошо знают, что слова: «Ты похожа на совсем маленькую девочку» — больше всего трогают женское сердце.

Александр Яшин. Ты такое прощала

Ты такое прощала,

Так умела любить,

Так легко забывала,

Что другим не забыть;

На такие лишенья

С отрешенностью шла,

С чисто русским терпеньем

Крест свой бабий несла;

Так душой понимала

Боль его и беду,

Что, конечно, бывала

И в раю и в аду;

И ни вздохов, ни жалоб —

Было б счастье в дому:

Даже смерть оправдала б

И простила б ему.

Только лжи не стерпела,

Лжи одной не снесла,

Оправдать не сумела

И понять не смогла.

Жюли Вёрс

Любовь искали и не находили, 

любовь теряли и не берегли. 

"Любви не существует", — говорили. 

А сами умирали от любви.

Уильям Батлер Йейтс. Не отдавай любви всего себя

Не отдавай любви всего себя;

Тот, кто всю душу дарит ей, любя,

Неинтересен женщине — ведь он

Уже разгадан и определен.

Любовь занянчить — значит умертвить;

Ее очарованье, может быть,

В том, что непрочно это волшебство.

О, никогда не отдавай всего!

Запомни, легче птичьего пера

Сердца любимых, страсть для них игра.

В игре такой беспомощно нелеп,

Кто от любви своей и глух, и слеп.

Поверь тому, что ведает финал:

Он все вложил в игру — и проиграл.

Перевод Григория Кружкова

Эдуард Асадов. Не уходи из сна моего!

Не уходи из сна моего!

Сейчас ты так хорошо улыбаешься,

Как будто бы мне подарить стараешься

Кусочек солнышка самого.

Не уходи из сна моего!

Не уходи из сна моего!

Ведь руки, что так нежно обняли,

Как будто бы радугу в небо подняли,

И лучше их нет уже ничего.

Не уходи из сна моего!

В былом у нас — вечные расстояния,

За встречами — новых разлук терзания,

Сплошной необжитости торжество.

Не уходи из сна моего!

Не уходи из сна моего!

Теперь, когда ты наконец-то рядом,

Улыбкой и сердцем, теплом и взглядом,

Мне мало, мне мало уже всего!

Не уходи из сна моего!

Не уходи из сна моего.

И пусть все упущенные удачи

Вернуться к нам снова, смеясь и плача,

Ведь это сегодня важней всего.

Не уходи из сна моего!

Не уходи из сна моего!

Во всех сновиденьях ко мне являйся!

И днем, даже в шутку, не расставайся

И лучше не сделаешь ничего.

Не уходи из сна моего!

Роберт Рождественский. A.K.

Приходить к тебе,

чтоб снова

просто вслушиваться в голос

и сидеть на стуле, сгорбясь,

и не говорить ни слова.

Приходить,

стучаться в двери,

замирая, ждать ответа...

Если ты узнаешь это,

то, наверное, не поверишь,

то, наверно, захохочешь,

скажешь:

"Это ж глупо очень..."

Скажешь:

"Тоже мне —

влюблённый!" —

и посмотришь удивлённо,

и не усидишь на месте.

Будет смех звенеть рекою...

Ну и ладно.

Ну и смейся.

Я люблю тебя

такою.

Евгений Евтушенко. Не в первый раз и не в последний раз страдаешь ты...

Не в первый раз и не в последний раз

страдаешь ты... Уймись, займись трудами,

и ты поверь — не лучше прочих рабств

быть в рабстве и у собственных страданий.

Не в первый раз и не в последний раз

ты так несправедливо был обижен.

Но что ты в саможалости погряз?

Ведь только унижающий — унижен.

Безнравственно страданье напоказ -

на это наложи запрет строжайший.

Не в первый раз и не в последний раз

страдаешь ты...

Так что же ты страдаешь?

Лариса Рубальская. Мне приснился ласковый мужик

Мне приснился ласковый мужик, —

Невысокий, а глаза, как блюдца.

И за ночь он так ко мне привык,

что я утром не могла проснуться.

Он всю ночь меня не отпускал.

обнимал до пупрышек на коже.

Ну никто меня так не ласкал

Не до мужика, ни после тоже.

Он такой был ласковый мужик,

Мне с ним в эту ночь так сладко было.

И исчез он так же, как возник,

как зовут, спросить забыла тоже.

Я ему шептала: — Уходи,

А сама боялась, что заплачу.

И остался на моей груди

Отпечаток губ его горячих.

Это сон был, только и всего,

Но с тех пор я в нём души не чаю.

Вдруг во сне вы встретите его,

Передайте — я о нём скучаю....